Beau
Il est devenu trop gros pour sa peau,
et il est devenu audible,
sans mer ni atmosphère –
il a tout bu –
sa force est en lui maintenant,
mais il n'y a pas de place pour s'étirer.
Il picore en haut
mais son bec est trop mou ;
bien que l'instinct ou l'ambition pousse,
il ne peut pas passer.
À peine assez vieux pour saigner
et déjà meurtri !
Dans un cas aussi dur à
quoi ça
sert de
te casser la tête
au lieu du couvercle ?
Le désespoir le pousse
à devenir mou ;
peut-être que la cellule est
déjà un tomd,
et début fin
dans cette salle ronde.
Pourtant, bêtement, il picore
et picore, comme s'il
venait de sous
son propre crâne -
mais ne fait pas de fissure...
Et donne des coups de pied et des piétinements.
Quel frisson
et quel
choc de sentir
sa petite gaffe
percer le sol !
Une façon qu'il ne savait pas ou qu'il ne voulait pas dire que la
rage fonctionne si la raison ne le fait pas
lorsqu'elle est enfermée, s'abat